Conspirações dos desejos na acareação do nós

Francisco Parlagreco, Boxeur – ost 84x64

06/02/2010

No intervalo da acareação do nós
nas solidões dos nossos corpos temporariamente isolados
receamos a esterilidade do confronto
duvidamos dos nossos músculos e vontades
Sentados, mendigamos a eternização do minuto
improvisamos o adiamento da inevitabilidade do reencontro

Os ritmos da nossa respiração desafinam
As orientações do nosso olhar desencontram-se
convergindo na direcção dos joelhos
Separados, partilhamos o instante e a mesma contradição
por baixo dos músculos os ossos convertem-se à conspiração do desejo
enquanto os pescoços parecem resignar-se aos medos

O tilintar da sineta irrompe nos ermos da equação do nós
Os sons nos nossos ouvidos estimulam a ausência de dúvidas
geram a convicção na fecundidade da combatividade
Erguemo-nos em direcção ao reencontro
caminhamos em rumos opostos para o mesmo destino
As respirações e os olhares convergem
formando um único corpo, regressamos à acareação do nós

Agora, trago debaixo das pálpebras as cicatrizes das tuas derrotas
em cada pestanear testemunho o epílogo dos teus combates
Na solidão da boca, em exílio de línguas e boquilhas
provo o sabor do cocktail de sangue e suor que te escorre das temperas
Os músculos cansados estremecem, as pernas paralisadas desistem do peso deste corpo
Os teus olhos tropeçam nos meus
Sinto os teus medos a roçar nos meus

Em redor do ringue, tumulo temporário do nós
eterno para os braços renunciantes
Uma multidão impotente masturba a nossa dor
alimenta-se dos nossos músculos em movimento
No final, regurgitará os excessos da resistência das nossas vontades
misturando vitória e derrota no mesmo aplauso e ovação

Depois do silêncio da multidão e das nossas evasões
remanesce um tumulo sem corpos nem medos
gravado para sempre com o nosso sangue e suor
Da tua derrota resta uma toalha branca esquecida no chão
Nas testemunhas sem memória nem uma imagem
dos encontros e desencontros que fazem a história desse nós

Metamorfose no feminino

Dalí, Rapariga de Pé à janela, 1925
Óleo sobre tela, 108 x 77 cm

O peito contraindo-se na tentativa de tornar a carne em pedra
no inútil esforço de controlar o pulsar do coração
Os pulmões insistindo na cristalização da respiração
investem na inibição de fugas de suspiros
O rosto moreno tornando-se cada vez mais rosado
dissolve-se em gotículas de suor e lágrimas

Do interior do útero vem deslizando um rubi
O corpo resistindo fecha-se em si, impõe-se erguendo-se
A menina caminha em direcção a si
persegue-se, vacila na incerteza de se aclamar mulher

A janela é aberta
Para lá do seu curto horizonte revela-se a mulher
Deste lado fica a menina
Entre a menina e a mulher a mesma melancolia
Para além das duas a mesma solidão
O cabelo continua preto como sempre...

De pé à janela a sua mente vagueia
Debruçada em direcção ao longínquo
imagina a sensação de inaugurar o azul
de se molhar, de voar, de romper e sujar as roupas de menina

No chão um pé prende-a neste quarto que já não é seu
comprimindo-a num corpo de menina que desconhece
abreviando-a numa infância caducada
O outro pé impulsiona-a para o inevitável

A menina desapareceu na mulher que lá vai
em busca de azuis onde expirar a sua tristeza
ávida de outras janelas e ombros onde partilhar o seu silêncio
desejosa de se confidenciar noutros corpos

No quarto vazio restam as memórias dos azuis no feminino
Na janela fechada pelo vento fica a inscrição do Adeus

Haiti: Laboratório de labirintos de sofrimento

Injured people sit along a road the day after the earthquake struck Port-au-Prince, Haiti, (AP Photo/Jorge Cruz) in http://www.kyw1060.com/pages/6107326.php, acedido em 17/10/2010


Do interior da mãe terra eclodiu uma energia
uma força que lhe rasgou o útero forjado em rocha
O corpo tremeu-lhe ao compasso de um curto gemido

O gemido e a tremura cessaram
As formas da mãe terra retornaram ao que sempre foram
O corpo e o útero continuaram rochosos como antes

Seus olhos cerram-se num silêncio oportunamente inventado
como que harmonizando-se consigo mesma
À boca escapa-lhe um sorriso ausente de dentes
de quem absolve-se de um crime que voltou a engendrar

Esta absolvição inaugura um novo laboratório
onde converte-se a inocência em culpa e castigo
Aí são ministradas elevadas doses de sofrimento
Interrompendo as rotinas dos da vida flutuante
Condenando-os à reclusão em labirintos sem chave
separados uns dos outros, amputados de si
Aí é experimentada a resistência da humanidade
medida, pesada, calculada e reanalisada com muito rigor

No laboratório de labirintos de sofrimento
Os gemidos de dor somam-se em cada boca
múltiplicam-se pelas bocas, olhos, gestos e expressões
O que resta de vida não é suficiente para a subtrair
Essa dor sobrepõe-se a qualquer intuição de revolta

Na curva dos limites do sofrimento
Cansados, os corpos declaram-se vencidos
Convertem-se em labirintos individualizados
que se reflectem em sombras de vestígios de humanidade

Esgotados, os seus corpos continuam de carne como antes
Agora com menos carne, menos sangue, menos ossos
Amanhã contendo menos indícios de dor
Em cada dia passado, mais perto de ser sombras
mais longe de voltarem a ser carne
cada vez mais encerrados na impossibilidade de regeneração
Cada vez mais encurralados nesses seus labirintos

Por baixo do que resta da carne, no local de sempre
Os úteros também subsistem
Mas as vidas dos que neles nasceram tornaram-se memórias
os seus corpos apodrecem como sombras em sacos amnióticos de pedras e lama
E os úteros que os geraram tornaram-se caixas de ressonância de morte
meticulosamente afinadas por diapasões viciados

Os úteros continuarão a existir
porém, a administração exagerada de sofrimento
tornou-os incapazes de voltar a gerar vida
e aqueles que nunca a geraram fizeram-se inférteis

Neste laboratório,
A vida gera-se debaixo do chão
De lá irrompem mãos, braços, cabeças
vêm hinos de ajuda
Embaixo do chão ficarão se ninguém os ouvir
se ninguém lhes emprestar pelo menos uma mão

As vidas permanecem flutuantes
com mais intensidade do que durante o breve tremor da mãe
Um momento que se tornou eterno
Um momento pelo qual se condenam,
nos olhos uma lágrima

As memórias tornam-se lápides que imortalizam
Olhares prostrados em labirintos de sofrimento
Corpos dobrados pelo cansaço
Gestos de quem não esconde mais uma derrota
Bocas que pronunciam o vazio das palavras
Pernas que mais do que procurar uma saída
parecem querer andar para trás
regressar ao ponto de partida desse labirinto
sair deste laboratório

Se pudesse trocaria...
O teu pelo meu lugar
Os teus pelos meus medos
O teu presente pelo meu futuro

Se houvesse magistratura divina...
O teu sangue continuaria a correr-te nas veias
e seria o meu misturado no pó
Se… Se... e Se

Como os ses parecem não fazer sentido nesta realidade do impossível
Troco a tua dor por esta minha raiva
Troco o teu silêncio por este meu grito
Agora,
Empresta-me a tua dignidade apenas por um instante

Triplicações do pretérito no presente

Dalí, The Persistence of Memory , 1931. Oil on canvas, 24 x 33 cm. The Museum of Modern Art, New York


São três as memórias
Nódoas de diferentes pretéritos num mesmo presente
Distorcidas pelos vincos das formas onde jazem derretidas

Que pequenas são estas memórias
Que se distinguem nas aparências
nas tonalidades das cores
nas melodias e aromas
Que se singularizam pelos lugares em que estão esculpidas

São pequenas, porém
eliminam todos os outros elementos do momento
O momento que não é o presente destas memórias
é apenas o cenário onde essas assumem o papel principal

São memórias contraditórias aparentemente reconciliadas
Pela contiguidade
Porque cada uma
faz esquecer o incesto entre o mar e a montanha
Porque todas
se encurvam em organismos
decapitados pelo peso das lembranças
secos pela fricção do suceder do tempo

Neste presente
Sob o céu que hesita na cor com que se pinta
Sobre a terra negra e obstinadamente húmida
Nesse intervalo
Brota a memória primordial
em cima do que resta de um animal de pêlo branco puro
como num pretérito original era a inocência do seu pintor

Memória seguinte
A cor menos inocente
confessa a insistência no erro
Revela-se numa oscilação entre a natureza e mecanismos artificiais
entre o vermelho e uma outra cor,
que não encontra tradução em palavras

Ao lado,
Numa árvore genealógica mutilada
sem raízes
e de um ramo só
como que pintada por um aprendiz na arte da poda
Estende-se outra memória
insistindo na aproximação às mais antigas
Dobrada pela indiferença das outras

Ilusão óptica
Jogo de espelhos
Estas memórias lutam pelo afastamento entre si
fogem à terra rastejando em direcção ao céu

Esta triplicação de memórias no presente
nesta tela
Esboça uma vã tentativa de redenção
A última hipótese do pintor narrar as memórias à sua maneira
para parir crença na sua história
para perpetuar uma outra versão dos pretéritos

Este é o momento do pintor
De reconciliação interior
A terapia contra a persistência da verdade

O que ele não sabe é que...
Não se exila as memórias
com quadros fechados em museus
nem se as prende com pontos finais
Não se reinventa as memórias
alterando-lhes as cores e as formas
nem usando sinónimos ou antónimos

As memorias perseguem-nos
Estão cravadas na carne
e quando não houver carne
Ficam a pairar por aí
Em jeito de emboscada
à espera que a alguém as escute e reproduza
à espera de recarnificação
À espera de ti!

Evasões (IV)

07/09/2007
University of Sussex, Brighton, England
No cimo de umas escadas, acompanhado de duas Carlsberg enquanto lamento a perda de uma budweiser

Ouvi um disparo
e não sinto a morte

Imóvel,
vejo pássaros a levantar voo
esquilos em busca de refúgio
pessoas perdidas a correr
Sinto o universo a tropeçar

E a morte?

Nada,
Nenhum rio a correr de dentro de mim
O corpo ainda de pé...

Talvez a morte seja isto
Sentir e ver tudo em movimento
e nós adiados

Enfim, a mesma coisa que a vida
mas sem pessoas a correr
fugas de esquilos
nem pássaros a voar...

Abreviaturas do Agora

20/11/2008

Hoje tive um dia muito ocupado
a enfrentar as leis da natureza
a subverter as regras socais
a acelerar a minha mortalidade

Muitas vezes, recapitular o passado
a história dos momentos
os gestos dos feitos
as letras dos ditos
Basta para ridicularizar o anjo vermelho
Basta para rir na cara da morte

Outras vezes, como hoje
É preciso destruir o Presente
apertá-lo com as duas mãos
senti-lo contorcer-se debaixo da força dos dedos
incapaz de gritar
incapaz de lutar
Este Presente é demasiado incompetente para existir

No fim do dia, daqui a pouco
quando todos dormirem
Numa das cavidades de outro presente,
pensarei no desperdício que é abreviar o agora

Continuidades do avesso

31/08/2009
Ainda em Moncada

Rumo a Este,
direcção dos mares do mediterrâneo...
Em cada música
a mesma sensação de avesso
a memória de mim sem ti
a ausência de sinais de mim em ti
As fugas continuas

Para lá da derradeira curva,
impõe-se um dos mares do mediterrâneo
Levanto-me, ando, mergulho
e permanece a sensação de avesso

No Este,
Celebração do retorno ao nós
Divãs virados ao contrário
Sinal de nós
um contra o outro
um pelo outro
Os dois a desfazer o que resta da sensação de avesso

No alto do avesso da lua

31/08/2009
Em Moncada, Valência

Olho através do vidro sujo
o céu com o azul e as nuvens de sempre
a mesma lua virada ao contrário

Encontro no vidro
o cheiro de barro nas mãos
o verde daquela serra

Abro a janela
No chão cai o meu suor
e outros fragmentos de mim
Torno a serra minha

Unido à serra
Misturo-me com o cheiro e a humidade da terra vermelha
Descubro-me no que não encontro no azul do céu

No alto do avesso da lua
arredado de mim
rendo-me à diferença deste país

Interlúdio entre ausências

25/11/2009
Dedicado ao livro O Amor nos Tempos de Cólera
de Gabriel Garcia Marquez
Pela torrente de sentimentos que me suscitou
e pelas memórias daquilo que não vivi

Desencontro
Dois corpos caídos em sentidos opostos
em eterna ausência
Palavras que ficam por dizer
Palavras que não se escutam

Desencontro
Quando os corpos se unem
e os segredos são revelados

Desencontro é não encontrar
e o encontro demasiado tarde

Desencontro é sonhar contigo todas as noites
e permanecer oculto no teu olhar
É o passado...

Desencontro
É o beijo que não aconteceu,
o que acontece tarde
e aquele que é imaginado

São as lágrimas salgadas na insónia
O desejo silencioso
As esquinas da vida,
As ruas inundadas de gente
O corredor escrupulosamente surdo

Tudo isto é desencontro
Tudo isto somos nós...

Desencontro é o que fomos,
o que somos e o que nunca seremos